Он проснулся с ощущением, будто кто-то всю ночь выжимал его душу, как мокрое полотенце. Голова была тяжелой, тело — ватным, но это было ничто по сравнению с тем, что творилось внутри.

Физическая усталость — это просто сигналы тела. Мышцы ноют, суставы скрипят, но стоит отдохнуть — и все проходит. А вот душевная усталость... Она копится. Оседает в уголках сознания, как пыль, которую невозможно стереть. Она высасывает силы, как вампир, оставляя после себя лишь пустую оболочку.

Он сидел на краю кровати, сжав виски пальцами, и думал о ссоре с любимой. Всего пара фраз, брошенных небрежно, почти без злого умысла, — и вот уже трещина в груди, холодная и неизлечимая.

"Почему это так выматывает?"

Физическую боль можно перетерпеть. Даже если сломана нога, даже если кровь сочится из раны — есть четкий алгоритм: остановить, обработать, зашить, ждать. Физическую боль можно заглушить таблеткой, отвлечься, перетерпеть.

А что делать с душевной раной? Как ее "зашить"? Она проникает в каждую клетку, в каждый вздох, окрашивает мир в серые тона.

Люди вокруг не понимали. Говорили: «Возьми себя в руки, это же всего лишь эмоции!» Но они не знали, что эмоции — это не просто ветер, это ураган, вырывающий с корнем всё на своём пути.

Он встал, подошел к окну. За стеклом шел дождь — мелкий, нудный, бесконечный. Таким же нудным и бесконечным казалось ему это состояние.

Иногда он завидовал тем, кто умел не пропускать всё через себя. Кто мог отмахнуться, забыть, переключиться. Но он — не мог. Каждое слово, каждый взгляд, каждая несправедливость впивались в него, как занозы, и сидели там, гноились, не давая покоя.

Он вздохнул, потянулся за чашкой кофе. "Надо собраться", — сказал он себе. Но знал, что это вранье. Собраться можно, когда усталость в мышцах. А когда устала душа — остается только ждать, пока она сама не затянет свои раны.

Или не затянет никогда.

Но однажды он понял: если душа устала, её тоже нужно лечить. Медленно, бережно, как больного зверя. Говорить с собой, прощать, отпускать. Потому что ни одно физическое испытание не сравнится с войной внутри себя.

А дождь за окном всё шёл, смывая пыль с улиц. И, кажется, немного — с его сердца.

ღ Ольга Российская ღ