Елена Петровна стояла у окна и смотрела, как за окном медленно таял апрельский снег. В отражении стекла она видела свое лицо — морщины у глаз, седые пряди, спадающие на лоб. Шестьдесят три года. Шестьдесят три весны.

Когда-то, в юности, она мечтала о другом. О путешествиях, о большой любви, о книгах, которые напишет. Но жизнь сложилась иначе. Вместо романтических скитаний — работа бухгалтером в небольшой фирме. Вместо страстных отношений — тихий брак с добрым, но скучным человеком. Вместо романов — пожелтевшие от времени записные книжки с недописанными стихами.

«Не живи как хочется, а живи как получается» — эту фразу ей когда-то сказала мать, устало вытирая руки о фартук. Тогда Елена Петровна возмутилась: «Как можно так? Это же капитуляция!» Но годы шли, и она поняла: это не капитуляция, а иная философия.

Жизнь — не книга, где можно вырвать страницу и переписать главу. Она — поток, который несет тебя, даже если ты пытаешься грести против течения. И иногда мудрость — не в борьбе, а в том, чтобы плыть, замечая мелочи: запах дождя, смех внучки, тепло чашки в руках.

Она вздохнула, отошла от окна и села в кресло. На столе лежала открытка от дочери: «Мама, приезжайте в выходные, будем печь пирог». Елена Петровна улыбнулась.

Может, она и не стала той, о ком мечтала. Но стала собой — той, какой получилось. И в этом тоже было что-то ценное.

ღ Ольга Российская ღ