Ты не знаешь, когда придут чувства. Не можешь их предсказать, как не угадаешь первый лист, сорвавшийся с осеннего дерева, или когда пойдёт первый снег... Они зреют где-то в глубине времени, тихо, неспешно, как спелый плод на ветке, которая еще вчера казалась пустой.

И вот — ОН  здесь.

Первый взгляд. Не тот случайный, скользящий, а тот, что пронзает насквозь.  Вдруг ты  ловишь себя на том, что ждёшь сообщения от него. Что сердце странно сжимается, когда он смеётся. Что его имя, случайно оброненное кем-то в разговоре, звучит как набат.

 Ты пытаешься сопротивляться — ведь чувства непредсказуемы, а значит, опасны. Но они уже пустили корни, проросли сквозь все твои «не сейчас» и «лучше бы нет». И когда его пальцы впервые касаются твоей руки, ты понимаешь – это любовь…

В нём — целая вселенная, ещё неразгаданная, но уже твоя. Ты тонешь в этих глазах, и, кажется, будто до этого момента ты просто не дышала, да  и вообще не жила.

А потом — его дыхание на твоей коже. Тёплое, неровное, живое. Оно обжигает и в то же время успокаивает, как летний ветер после долгого дня. Ты закрываешь глаза, и мир сужается до этого единственного ощущения. Каждый вдох — обещание, каждый выдох — признание.
 

Его губы чуть касаются твоего плеча, и ты чувствуешь, как мурашки пробегают по спине. Ты не видишь его лица, но знаешь: он улыбается. Он всегда улыбается, когда чувствует, как ты дрожишь от его прикосновений.
 

Его руки медленно опускаются к твоим бёдрам, пальцы впиваются в кожу, оставляя следы, которые исчезнут к утру, но запомнятся навсегда.

Ты не знаешь, где заканчивается он,  и начинаешься ты. Всё смешалось: звуки, запахи, биение сердец, сбившихся с ритма. В этом хаосе есть странная гармония, как - будто так и должно быть.

— «Останься»… Его голос звучит приглушённо, будто доносится сквозь сон.

Ты не отвечаешь, потому, что не хочешь, чтобы это мгновение разбилось о слова. Вместо этого прижимаешься ближе, ловишь его запах — смесь кофе, дождя и чего-то неуловимого, только его. Его губы находят твои, и все слова теряют смысл. Остаются только движения, только этот танец, в котором нет правил, нет прошлого, нет завтра.

Он улыбается, и его дыхание снова касается твоей кожи. На этот раз ниже, у самого основания шеи. Ты вздыхаешь, и пальцы непроизвольно впиваются в его волосы.

Время теряет смысл. Оно больше не тикает, не торопится, не убегает. Оно замерло, повисло в воздухе, как пылинка в луче света. Всё, что было важно, — стирается. Остаётся только это: его сердце, бьющееся рядом, и тишина, наполненная смыслом.

А потом — пауза. Он отстраняется, всего на мгновение, чтобы встретиться с твоим взглядом. И в его глазах ты читаешь тоже, что чувствуешь сама:

«Не отпускай».

И ты не отпускаешь…. От нежности поцелуя  мир рассыпается на осколки.

Есть только сейчас. Только ты. Только он.

ღ Ольга Российская ღ