Мы верим в воздух, которым дышим, хотя не видим его. Верим в любовь, которую не можем измерить, но чувствуем её жар в груди. Верим в надежду, у которой нет формы, но которая поднимает нас с колен.

Мир устроен так, что самое важное часто скрыто от глаз.

Но иногда вера даёт трещину.

Она ломается, когда ночь слишком длинна, а боль — слишком реальна. Когда, кажется, что невидимое — просто обман, игра разума, который отчаянно цепляется за иллюзии, лишь бы не признать: мир холоден и пуст.

И тогда человек кричит в темноту:

— Докажи!

Покажи мне воздух, дай потрогать любовь, предъяви надежду — иначе как я поверю?

Но мир молчит.

Потому что вера — это не ответ. Это вопрос, на который каждый отвечает сам.

Можно разучиться дышать, если убедить себя, что воздуха нет. Можно убить в себе любовь, если решить, что её не существует. Можно растоптать надежду, если потребовать от неё осязаемых доказательств.

Но тогда — что останется?

Только ты.

И выбор:

Довериться невидимому — или задохнуться в своём неверии.

Вера — это не слепое доверие, а мужество признать: мир шире, чем наше зрение..

ღ Ольга Российская ღ