Кирилл сидел на краю обрыва, где темнела бездна, свесив ноги в пустоту. Внизу бушевала река, разбиваясь о камни, а ветер рвал его куртку, словно хотел утащить за собой.

В руке — смятая записка: «Больше нет сил». 
«Всё кончено», — повторял он себе. Долги, предательство, потеря работы, одиночество — всё это сплелось в один тугой узел, который душил его с каждым днём. Единственным выходом казался шаг вперёд — в пустоту.

— Эй, — раздался голос сзади. 

Кирилл обернулся. На тропинке стоял старик в потрёпанном пальто,  с палкой в руке и с глазами, будто видевшими в жизни слишком много. 

— Что ты тут делаешь? — спросил старик, прищурившись.

— Думаю, — ответил Кирилл.

— О чём?

— О том, что всё бессмысленно.

Старик ухмыльнулся, подошёл ближе и сел рядом, согнув свои старые кости.

— Видишь вон тот камень? — он ткнул палкой в сторону реки. — Вода бьётся об него годами, но он стоит. А знаешь почему? Потому, что он мёртвый.

Кирилл промолчал.  Ветер стих, будто затаив дыхание.

— Мёртвое — не меняется. Оно может только разрушаться. А живое... — старик хлопнул его по плечу, — живое всегда найдёт путь. Пока ты дышишь — у тебя миллион вариантов. Миллион выходов. Даже этот — он кивнул в пропасть — один из... Но если выберешь его, остальные исчезнут навсегда. 

Кирилл посмотрел вниз, на реку. Вода огибала камни, пробивалась сквозь щели, падала с уступов и снова текла дальше.

— Даже, если кажется, что стена?

— Особенно тогда, — засмеялся старик. — Живое либо проломит стену, либо обойдёт, либо вырастет поверх.

Парень глубоко вдохнул, почувствовал, как лёгкие наполняются холодным воздухом, задумался и встал.

— Куда? — спросил старик.

— Искать обход, — ответил Кирилл и разжал пальцы. Ветер подхватил записку и унёс в темноту… «Миллион вариантов», — повторил он про себя.
И вдруг осознал: даже сейчас, в этот самый момент, он мог развернуться и пойти обратно. Мог позвонить другу, о котором давно не вспоминал. Мог уехать в другой город, начать с нуля. Мог просто сесть и заплакать — и в этом тоже был выход, потому что слёзы очищают.

Жизнь — это не тупик. Это лабиринт, в котором всегда есть дверь, даже если она скрыта за тенью отчаяния.
Потому что, пока ты жив, у тебя всегда есть выбор.

ღ Ольга Российская ღ