Жизнь — это тропа, едва заметная в густом тумане. Мы идём по ней, спотыкаясь, сбиваясь, сворачивая в чащобу, где ветви царапают кожу, а корни норовят уронить нас в грязь. И самое страшное — мы сами не замечаем, как теряем тех, кто шёл рядом, держал наш шаг, согревал в холод.

Человек — странное создание. Он преклоняется перед теми, кто едва удостаивает его взгляда, и отталкивает руки, протянутые с искренней заботой. Он жаждет признания от чужих, но глух к словам любви от самых близких. Он готов разбить сердце того, кто верит в него, лишь бы услышать одобрение равнодушной толпы.

Почему так? Может, потому, что мы не верим в то, что нас можно любить просто так, без условий, без игры. А холодный блеск чужого восхищения кажется драгоценным, даже если за ним — пустота.

Но рано или поздно наступает момент, когда туман рассеивается. Мы оглядываемся и видим: вокруг никого. Те, кто терпел, молчал, прощал — ушли. И тогда приходит страх. Мы ждём, что нас поймут, пожалеют, вернут. Но жизнь не любит бесконечных шансов.

Возможно, мудрость — не в том, чтобы никогда не ошибаться, а в том, чтобы вовремя остановиться. Перестать гнаться за призраками и обернуться к тем, кто всё ещё стоит в тени, ожидая, что мы, наконец, увидим их. Пока не стало слишком поздно.

ღ Ольга Российская ღ