Никита всегда ждал счастья. Он представлял его громким, ярким, ослепительным — как взрыв фейерверка, как восторг победы, как бурные овации. Он ждал, что однажды жизнь преобразится в калейдоскоп незабываемых моментов, и тогда он, наконец, почувствует— вот оно.

Но годы шли, а счастье не приходило. Оно мелькало краешком в редких взлётах — успех на работе, новая любовь, путешествия, — но каждый раз быстро таяло, оставляя после себя лишь усталость и недоумение: "И это всё?"

Однажды, после особенно тяжёлого периода, Никита уехал в глухую деревню к своему дяде, старому леснику. Тот жил в маленьком доме у озера, в тишине, без телевизора и интернета.

— Ты всё ждёшь, что счастье упадёт на тебя с неба? — спросил дядя однажды вечером, глядя, как Никита  нервно проверяет телефон, хотя сети здесь не было.

— А разве не так? — хмуро ответил Никита.

Лесник усмехнулся, подбросил дров в печь и указал на огонь.

— Видишь, как он ровно горит? Не вспыхивает, не дымит, просто светит и греет. Так и счастье. Оно не в восторгах, а в покое. В том, чтобы не бежать, не ждать, а просто быть.

Никита хотел возразить, но вдруг заметил, как тихо вокруг. Как пахнет хвоей и печёным хлебом. Как спокойно стучит его сердце.

Он закрыл глаза. И впервые за долгое время почувствовал — не вспышку, не восторг, а что-то другое. Тёплое, ровное, ненавязчивое.

Как пламя в печи — тихий огонь покоя внутри.

ღ Ольга Российская ღ