Я воскликнула: «Наконец-то, лето» — и ощутила радость, что губы сами растянулись в улыбке.
Солнце горячее и щедрое, разлилось по земле, наполнило воздух ароматом нагретой травы. Ветер шевелил листья, шуршал, будто смеялся. Дети кричали у реки, а где-то далеко пела птица — звонко, без конца. Всё было живым, ярким, бесконечным. В груди вспыхнуло что-то лёгкое, как солнечный зайчик, прыгающий по стене.
Лето — это спелые ягоды, тёплая речка, долгие вечера с книгой на балконе и даже пыль на подоконнике казалась золотой.
Лето — это жизнь, разогнавшаяся во всю силу. Лето — это свобода, это бесконечное «еще успеем».
Муж с грустью посмотрел в окно, где ветер шевелил молодую листву, потом взглянул на меня, помолчал, вздохнул и пробормотал: «А вот весна, к сожалению, закончилась».
Весна ушла — та самая, что будила землю после зимы. Та, что несла надежду. И вдруг — будто тень накрыла сердце. Вспомнились первые робкие нежные подснежники, звонкая и нетерпеливая капель, весёлые ручейки, запах талой земли и обещания, что не сбылись. Всё, это уже не вернётся. Всё осталось там, за поворотом. Она закончилась, и больше такой уже не будет — никогда. Только память, только тихий след в душе.
Мы стояли рядом, у одного окна, глядели на улицу, но видели разное, словно между нами была какая-то невидимая стена. Он видел — уходящее, я — грядущее. Повисло странное напряжение — будто мы говорили не о сезонах, а о чём-то большем.
Одно и то же мгновение может быть и радостью, и печалью. Всё зависит от того, куда смотреть — вперёд или назад.
ღ Ольга Российская ღ
|